Зачем наводить мосты,
когда тебе все равно,
И занял свои посты
оркестр в немом кино?
Остался один щелчок,
и выползут на экран
Все те, про кого - молчок,
и будет налит в стакан
Не горький, но честный хмель,
а лживый, но сладкий яд
Из призрачных тех земель,
что ищут века подряд
Пророки и мудрецы,
слепцы и безумцы книг.
А время плетет венцы,
и вот ты уже старик.
Нет-нет, не лицом - в глазах
равнины твоих Помпей.
Там спрятался под крыльцом
не бог, а простой пигмей.
Его называют страх.
Его называют бог.
Он селится в городах,
и пестует слабость ног.
Он холит гнилье души,
предательство и вранье,
Приходят к нему в тиши,
и каждый несет свое
Ничтожество на обмен,
по весу ли, по числу -
И он отдает взамен
богатство ли, похвалу,
Неверие в нищету
души или кошелька,
Иллюзии, красоту
и тягу носить шелка...
Он щедрой швырнет рукой
в экраны или в постель -
И каждому свой покой,
и мир на душе, и цель.
Все что только можно взять,
и кем только можно быть...
И надо всего лишь спать,
и верить. Нельзя лишь жить.