ПРОСТИТУТКА
Почему-то мне жаль тебя, пьяная дева.
Руки прячешь от ветра, немного дрожишь.
Очевидно, проделала ты километры.
Странно, что ничегошеньки не говоришь.
Ты пыталась найти свое счастье, а вышло, –
Инстинктивно уже оттолкнула его.
Так о чем тебе плакать, грустить, что ты ищешь…
Укрывайся туманом, как шалью большой.
Там, за тем поворотом, тоскует другая.
Как вас много, кто счастье за деньги желает.
А ответить за это придется еще.