Снова дождь, снова дождь и у губ несогретые пальцы,
чёрный зонт отделил нас от плачущих в ночь облаков.
Вам не нужно жалеть, Вам не следует впредь опасаться,
на истории нашей любви сто заветных, запретных замков.
Я храню Вашу честь, это будто святое причастье.
Мне бы только лишь руки и рядом бы Ваши глаза.
Знать не можете Вы - для меня это истинно счастье,
я за встречу молю пресвятые в церквях образа.
А когда вижу Ваш силуэт средь вечернего парка,
мне навстречу лететь бы, но знаю, что Вы - не моя.
Снова осень души догорающим жёлтым огарком
Вам под ноги падёт, ничего, ничего не тая.
Не тая, что мы с Вами порою грешили доныне,
одиночеств души два усталых простых визави.
Вы - чужая жена.
Горький привкус примятой полыни
на губах, на душе...
Очень жаль. Вы простите. Простите. Увы.