Моему пропавшему без вести деду
Он домой не вернулся с войны,
Бумага пришла - "Пропал без вести..."
Где-то там, посреди тишины,
В чужой для него, неизвестности.
Он прошел километры путей,
Прошагал, переплыл и отмерил,
Знал, что двух не бывает смертей,
И в друзей по оружию верил.
А бумага, влетая на двор,
В дому по-хозяйски поселится,
И не примет лишь мать приговор,
По-прежнему, молча, надеется:
"Пропал, и значит, все-таки жив,
Может, где-то в плену или ранен",-
Ждёт она, стол для встречи накрыв,
Да чехол расстегнув на баяне.
День за днем, и зимой, и весной,
Мать глядит на дорогу без толку:
"Что же ты не идешь, мой родной?
Что тебя задержало так долго?
Видно, зажил в далеком краю -
Дом, заботы, жена, деток много...
Шлю, сыночек, молитву мою,
С нею легче до дома дорога".
Только шелест листвы в тишине,
Щебет птиц высоко в поднебесье,
Он все там же, на этой войне,
Жизнь свою оборвал, словно песню.
Сын с улыбкой не сможет войти,
Сапоги отряхнув у порога,
До сих пор остается в пути,
Не дойдя до Победы немного.
фото реальное из архивов общества "Мемориал"