Я сам с собою говорю,
Мной одиночество владеет.
Как в поле красный мак горю,
Но тот огонь меня не греет.
Я знаю: мой усталый стих,
Конечно, чужд и неприятен.
Нарыв мой в сердце не утих,
Он полон крови, гноя, пятен.
Потомки, вы после меня,
Судя мои стихи и мысли,
Их не признаете, кляня,
К изгоям вновь меня зачислив.
А я обычный человек,
И больно мне, скрывать не стану,
Что в наш жестокосердный век
Вновь правят воры и тираны.
А сотворённый мир велик,
Так интересен и чудесен!
Моих печальных песен лик
Покроют камни, пыль и плесень.
05/ 10/ 08