А тот, последний, во сне приходит,
за ним шеренгой - все тридцать пять.
Стоит, нетленный, и глаз не сводит,
а я не в силах убить опять...
Прости, браток, в разгаре боя
был жёсткий выбор: ты или я.
Моя вина, что в день тот знойный
я чуть быстрее, чем ты, стрелял.
Настанет время - прозреют люди,
и в мир вернётся покой и тишь...
Но мне покоя уже не будет:
глаза закрою - а ты стоишь.