"Нам остаются только поцелуи,
мохнатые, как маленькие пчелы"
О. Мандельштам
Творцу творенье не принадлежит.
Без багажа садись в случайный поезд.
От пристани отходят корабли,
ручей уносит лодочки акаций,
и этот дождь в горсти не удержать.
Созреет плод. Лист припадет к земле.
Окрепший стриж крылом разрежет воздух,
и в опустевший сад вернутся дети.
С недолгой грустью посмотри им вслед –
и тихо выбирайся на дорогу.
Пусть все пять чувств, как страннический посох,
без устали ощупывают землю;
ты покорил пространство, ты сумел
с посольством звезд начать переговоры,
тебя по-свойски провожает ночь,
а маленькая рыжая девчонка,
что палец в рот застыла у дороги,
на незнакомца смотрит восхищенно,
как на собаку, галку или снег…
Поговори-ка с нею!
Раздвинь руками свежую листву;
взгляни на лес, давно вогнавший корни
в роскошную податливую плоть.
Здесь тайна ждет за каждым поворотом,
здесь цепь событий прячется в траве
и хищный лист пропитан медом смерти.
К лесному полдню подбери слова,
усвой язык болотных незабудок,
будь соразмерен дождевым червям,
оставь свой след на влажном склоне лета!
Предмет бесплотен, взгляд неутолим,
и медленно в траву стекает время…
Нам остаются только поцелуи –