***
Светлее взвешенных в луче
во взгляде золотых пылинок,
похмелья чёрного мрачней,
несносней гнёта жертв безвинных
моя любовь ушла от слов
и музыку творит из боли.
Как птица рвётся из силков,
она стремится к звёздной воле.
Полыни горше, слаще сна,
огромней грома, тише грусти, –
она поэзия сама,
душа природы и искусства!
И каждый день её глоток
непостижимого пространства,
истоков смертности поток
с бессмертным устьем, может статься!