неспешно, лениво смыкая уставшие веки,
закатом плескается небо, и тучи чернеют.
Скажи, какого это - быть для других человеком,
в душе оставаясь веселым, летающим змеем?
Однажды и я стал таким, в силу метаморфозы,
веревка скользнула из рук тех, кто крепко держал.
И вот, рассыпаюсь: на фразы, стихи, реже - прозу,
на сотни пропитанных ядом невидимых жал.
Во мне живет мир - это осень, что еле одета,
и бродит по миру с котомкой, гитарой в чехле.
И плачет негромко, стоит только подумать про лето,
гремит поцелуями ливня по черной земле.
Мой друг, мы остались бы теми, кто ходит по ветру,
воздушными змеями в небе, веревкой к земле.
Но нужно ли это? Скажи, разве, важно ли это?
Коль я всё равно, каждый раз -
прилетаю к тебе?