Всегда пыталась понять, что означает мое
"плохо". Это такой замес чувств, внутренний,
когда остается одно удовольствие и
спасение, - взять карандаш, листок бумаги и
начать соитие самого себя и белого поля.
Иногда слова - это нечто большее, чем сама
жизнь. А иногда понимаешь, что ты - одно
целое со своей писаниной. В жизни тебя нет,
или ты есть, куском, а в писательстве ты
целиком, - тот кто ты есть: такой вот писака
в строках и между строк. Всегда знала:
щепотка остроумия придает готовящемуся
"блюду" вкус. И вкус этот, как те
фломастеры, на любителя.
Я знаю, что высокое всегда гибнет там, где
есть фальш. А на бумаге, в стихах, в прозе,
заметках - ее нет. Она испаряется, вместе с
той ложью, с которой приходится
сталкиваться, бок о бок, среди людей. Но не
среди страниц.
Так что же такое то самое "плохо"? Это
такой процесс поиска себя в обыденном.
Когда тебя зажимают тиски "надо вот так
жить", а ты всеми силами сопротивляешься
и произносишь, почти в пустоту: "нет, я хочу
по-своему". Тиски, от края до края,
продолжают свое смертельное движение, а
ты ищещь силы, чтобы спасти себя и
противостоять угрожающей силе, что
пытается сжать и раздавить последнее -
тебя самого.
Бротиган и Буковски слали все
общественные морали на три веселых и
творили себя. Не задумываясь о том, что о
них скажут. И каждый читающий цепляется
именно за эту соломинку: выжить и
остаться верным себе.
Отчего многие умные и великие уходят из
жизни, своими же руками покончив с ней?
Ну, возможно потому, что их собственная
истина пошла в разрез с общепринятой,
устоявшейся и засохшей стадной.
Услышал ли их мир?
Конечно услышал, более того полюбил, как
раз в том самом их "плохо", в том самом их
"остаться собой", в том самом вызове самой
смерти.
Но мы же, простые и незнаменитые. Значит
нам остается просто жить, согласуя в себе
общественную мораль и спокойное принятие
бытия. Читающие по утрам "десять правил,
как стать успешным", "пятнадцать цитат,
которые изменят вашу жизнь", "восемь
правил, с которых стоит начать день" чего
ищут-то?
И что-то искючительно наше убегает
безвозвратно и, кажется, навсегда. Мы
продолжаем грустить по жизни только лишь
потому, что одним прекрасным утром мы
прозевали восходящее Солнце, нежное
сопение любимого человека рядом, ноты
ветра, похожие на джаз, вкусный утренний
воздух, идущий в центр нашего обоняния.
Мы забыли сказать "люблю" тому, кто
дорог, важен, значим, мы забыли позвонить
родителям и сказать, что мы помним и
любим их, совсем потерялись среди "кто же
это возник на моем пути и зачем?", не
захотели оставить заметку в блокноте "как
мне сегодня"..
Забыли напрочь всё, что делает нас живыми
и чувствующими. Предпочли всему этому
механику ума и стали похожи на роботов.
Творчество и жизнь при таких условиях
стремится к нулю.
И лицезрея собственное отражение в
зеркале, мы удивляемся: отчего взгляд
потухший и ничего не выражающий? А люди
эмоций все портят и жить не умеют,
фигасебе - столько чувств за раз..
Всё потому, что одним непонятным днем -
мы просто напросто запретили себе жить.
Захотели быть такими же как и все. Это нас
и убило. Еще при жизни..
И процессу горевания не наступит конца.
Оттого и вечносочащееся "плохо".
Нескончаемое. Непонятое. Не оплаканное.
Оттого и нет ни радости, ни жизни.. Круг в
таких случаях замыкается и становится
порочным..
Ибо движение от себя.
В обратном направлении.