Пять утра. Коченеют руки,
Бьёт озноб. И на сердце осень...
Ну, за что мне такие муки –
Магазин открывают в восемь.
Сорвало тормоза у лета…
Я от «офисного планктона»
Разлетаюсь со скоростью света
До Сахары и Оймякона.
Друг, инструктор по раджа-йоге,
Молвит с облака, как с дивана:
– Что имеешь, то и в итоге,
Алкоголик шестого дана!
Пробка Мира слетела с крыши...
Изрыгая пары ацетона,
Улетаю всё дальше и выше –
За орбиту бродяги Плутона…