За окном рябины заалели,
Вышли осень новую встречать.
Видно, мы немного постарели,
Если перестали замечать
Золотом окутанные пашни
И листвы танцующей фокстрот.
С грустью вспоминая день вчерашний,
Перестали слышать как поёт
Птица, притаившаяся где-то,
Та, что заливалась по ночам.
Сравниваем возраст с бабьим летом,
В окнах по-старушечьи торча.
Так, проходят дни, за ними годы,
Снова осень, а за ней зима.
Нет, не так устроена природа,
Радости лишая и ума.
Только в ней неслыханное счастье
Можно, растворившись ощутить,
Загореться новизною страсти,
Радоваться жизни и любить.
Выйти на дорогу и, наивно
Сбросить годы, обнажая торс.
Запылать как юная рябина,
Окунувшись в мир далёких грёз.
Прикрываясь золотой метелью,
Потерять как в юности покой.
Мы с тобой ничуть не постарели,
Просто осень выдалась такой!