С трудом ворочаю страницы
Я в книге жизни моей скудной –
Как трудно второй раз родиться,
Второй раз умереть – как трудно.
По строчкам, по истёртым строчкам
Бреду, минувшее желтеет.
Но твёрдую поставить точку
Рука не может; иль не смеет?
Я упаду в морщину счастья,
Огнём сожгу свои седины,
И может, тень пойду искать я
От ненаписанной картины.
Июль 1999