Можно день расплести на десятки неслышимых строк,
беспокойную ночь, как чернила разлить по столу…
Можно вовсе не спать, бесконечно глядеть в потолок,
и свой голос искать в акватории свергнутых лун…
Можно галок считать, понимая, что сходишь с ума,
или целую жизнь прокрутить, как немое кино…
Можно прятаться в тень и из памяти всё изымать,
чтоб, глаза опустив, утверждать, что тебе всё равно…
Можно снова скрывать, что штормит, и болит голова,
что от жара внутри вновь оплавился контур минут…
Можно долго молчать… И становятся пеплом слова,
потерявшие смысл, если кто-то включил тишину…