К поговорке
Успевал как-никак Федотка,
за красой отправляясь в путь,
и открыто и в меру кротко
сметкой редкой своей блеснуть.
И хоть строки ввысь не взмывали
и ничуть не манили вдаль,
зато тоннами выдавали
то – зерно,
то – в мартене сталь.
И в надежде, что стал свободней,
не жалел он ни дней, ни плеч.
А краса-то все подле, подле
юбилеев,
поминок,
встреч…
Так и жил он не зло, не зорко,
лет степенных сбавляя ход,
словно скошенный поговоркой –
и Федот, но, увы, не тот.