просыпаясь в сессии и в июне, чувствуя себя исключительным болеведом,
я иду покурить на балкон, умывая лицо грохочущим тёмным небом.
задаю вопросы себе, но скорее воздуху: кто я? где я?
в чём моя суть? в чём же скрыта моя идея?
гроза разливается мерно, не вмещается в ритм ямба,
за границами туч будто резко рванула дамба.
в город хлынули воды небесных водохранилищ,
гром звучит так, как звучит иудейский идиш.
в этом грохоте нет ничего, что подвластно законам речи,
небесный оркестр не лжёт, но противоречит.
при таком аккомпанементе любое утро пребудет добрым,
этот мотив словно к мыслям моим подобран.
дирижёр будто тщательно выбирал для меня этюд, его ноты, ритмы,
решив, что я буду избранной, он сыграл грозу, для того, чтобы угодить мне.
и больше нет никаких терзаний, мыслей, вопросов сущности бытия.
оказалось, что для покоя мне нужно мало - лишь слышать гулкую песнь дождя.