«И режут в кровь свои босые души»,
Фиглярствуют, страдают и ревут
Четвертый час, и сил нет больше слушать,
Но месяц, два, я снова тут как тут.
Поэты разных интернет-порталов,
Все, от библиотек до кабаков,
Используют площадки, их не мало,
Для чтенья новорожденных стихов.
Ораторов, актёров — единицы,
Но автора пусть не утихнет глас,
И в самых дальних «точках», и в столице
Растёт поэтский словолюбный класс.
Не сахар современность, будто триллер.
Как катастрофа, как удар под дых.
Спасут: Есенин, Пушкин, Гёте, Шиллер...
Иду в салон, и я среди своих.
23.8.14