Ветер дует по-осеннему,
Укоряет за грехи.
Я завидовал Есенину,
Он умел писать стихи.
Но и я не лыком шитый,
Я не лапоть не сапог,
Критиканами я битый,
Но пишу стихи как бог.
Ветер наглый как повеса,
Спорит: кто из нас звезда…
На фарфоровых подвесках
Тихо стонут провода.
21.08.14