Мне мальчик убогий легко проиграет на скрипке,
и тонкие пальцы не дрогнут в сигарном угаре.
В глазах отрешённых - ни пота, ни тени улыбки...
Он каждую пятницу здесь, на Приморском бульваре.
Он каждую пятницу здесь умирает снова,
склонившись дрожащей щекой над больным инструментом.
И бледное небо давно обернуться готово
терзающим душу и совесть аккомпанементом.
И хочется броситься в омут, и в бездну, и в холод,
и хочется тихо заплакать под старческим взглядом...
А мальчику только семнадцать. А мальчик так молод.
А мальчик один во Вселенной. Лишь Музыка рядом...