"Ночь. Улица. Фонарь. Аптека".
А. Блок.
Ночь. Улица. Фонарь. Иду на свет.
Я верю в то, что в нём - одни ответы.
Что ничего другого в свете нет.
И хмурый Ангел выдаёт билеты
в рай. Он сидит на краешке стола -
худ, нервен, ногти сгрыз и взмок от пота.
Листает наши пухлые дела
и выбирает. Скверная работа!
Поодаль примостился инвалид
любви. А может, просто, онанизма.
Когда-то сам себе писал он письма,
отвергнув мир разлуки и обид.
А вот безумец в норковом манто
на городской туман с созвездия лает.
Занятие без смысла. Но зато
он что-то неземное понимает.
А звёзды зажигает тот юнец,
имеющий на всё свои привычки,
что, видя, как дотла сгорают спички,
не верит в наступающий конец!
А-ля фуршет..." Вам рыбу или чай?"
Все гости утонули в не-беседе.
Бегом, бегом, пока я невзначай
не разглядела в эфемерном бреде,
что уличный фонарь давно погас.
Для хвори духа нет аптек на свете.
Вдоль проводов, покуда хватит глаз,
бредут шеренгой спившиеся дети,
придумавшие слово "никогда"
для смерти. В нём - спасение от рая.
И Ангел курит трубку, отдыхая
от адски непосильного труда.
О,jazz... My feeling, baby, o, my feeling...
И сердца плачь, немолчный голосок.
И рыжий режиссёр судьбы, как фильма,
с дырой от пули, пущенной в висок.
... Ночь. Улица. Фонарь. Иду на Свет.
Там хмурый Ангел китель поправляет,
спеша куда-то, верно на обед,
а может, навсегда дела сдавая,
он вешает табличку: "Хода нет".
И на неё... цепляет ключ
от рая...