Опустилась с межи сорока
к свежевспаханной, в смоль, борозде,
хвост по ветру, шкварчит до срока,
как оладьи в сковороде.
Хвост на ветер и ждет ответа,
не уняться ей, не присесть.
Верно, добрые ждут приметы,
знать, благая слетела весть.
И откуда бы знать сороке, –
с урожаем в селе сезон,
уложились бригады в сроки,
хлеб подобран и в склад свезен.
Скирды встали вдоль меж исконно.
Свеж полей облегченный вздох.
И старушки в ночи иконам
поклонились: да дай то бог…