За валками валки – нивы скошены ночью.
И в парном поднебесье ныряют стрижи.
Тропку ищет нога – убедиться воочью
и размять колоски
на стерне у межи.
Наплывают комбайны волнующим клином,
ход у края деляны убавив слегка.
Копны встали в ряды
и весомый, былинный
хлеб средь зноя идет, что живая река.
Вспыхнул в фарах комбайн,
верно, с бункером полным,
горкой теплой у створа ярится зерно.
И пестрят, убегая, что в заводи волны,
за валками валки.
И вскипает звено!
Хлебороб на виду, сгустком веры и нервов,
все вниманье к себе приковала Страда.
И флажок над кабиной,
он лучший,
он первый, –
принимайте наш хлеб на токах, города.
Вмиг половою пыльной слетают сомненья, –
так не к месту у поля шагать налегке.
И всплывают, спелы, оживляя волненье,
за валками валки –
в набежавшей строке…