Русь конца девяностых. Крах бизнеса и настроенья.
Всюду пыль перестройки, но сдвигов не видно. Увы,
век выходит в тираж. Отработанный пар поколенья,
тая облачком в воздухе, не выходит из головы.
На кремлевской брусчатке следы политических взрывов.
О кровавых разборках газетчики пишут взахлеб.
О железном порядке мечтают любители пива.
Продолжается оттепель. Видимо, скоро потоп.
Это – кризис доверия. Просто, как пирамида Мавроди.
Злюсь, плыву по теченью; чувствую, что тону
в море жареных фактов, пошлости и пародий;
явственно слышу голос, ставящий мне в вину
возраст, пол, отношение к жизни, рапорт
об особенностях поведения товарища Сатаны.
Слева над ухом рявкает: «Выбросить за борт!»
Справа зудит назойливо: «Временно не нужны…»
Граждане, подайте и. о. героя,
и ныне, и присно, и во веки веков
страдающему от водки и геморроя!
Полномочному представителю страны дураков…
На руинах империи зреют пушки и танки.
За окном засыпает город – каменный Вий.
Все играют в поэзию: у поколения дилетантов
литература в крови.