И моим стихам придет черед,
Сложенным в недорогой котомке,
Но когда он все-таки придет,
Вы мне не завидуйте, потомки.
Славы этой не увижу я,
Шумных публикаций с гонораром,
Может быть сподобится семья,
А сейчас — бери меня задаром.
Я никто, и звать меня никак,
И меня преследуют сомненья:
Вдруг из неизвестности, чудак,
Я уйду в конечное забвенье.
А уменье радоваться снам,
Счастье видеть в этой жизни чудо,
Несомненно перейдет и к вам —
Это неизбежно, как простуда.