Беда

Про любовь. Про закаты. Не пишется.
Лишь набат из Донбасса слышится.
Не живется мне. И не дышится.
Мысли скручены болью одной.
Там ведь были белые хаты.
И любовь была. И закаты.
А  теперь – грозовые раскаты.
И беда. Лишь беда пеленой.