Вечер в кафе. Утомлённость - как повод,
сев у окна и забыв тела голод,
скучно смотреть на шагающих мимо,
в общее время года - зиму.
Кофе приносят. Как долго! Остывший.
Жаль, что и я, как и он - поживший,
без аромата весенней тайны,
приюту случайному - гость случайный.
Мне, видя столик неверно и зыбко,
пьяница глупую дарит улыбку,
сморкается на пол и пьёт из стакана -
в нём - состояние сна и тумана.
К даме напротив подсел круглолицый.
Та улыбается, курит, стремится
сбить одиночества пепел с ночей.
Рада, что нынче не будет ничьей.
Взгляд бы направить в дали, где не был...
Только не вижу сегодня я неба.
Плачет декабрь в бестелом пространстве.
Плачу о жизненном непостоянстве.
Злая, жестокая жизнь не любила,
раз приголубила, восемь побила.
Сердце срывается, сил не осталось.
Смерть в том окне? Или мне показалось?
Снег это. Редко он просится в гости.
Выпадет, цвета слоновой кости,
и умирает, без стонов и сразу.
Сникнет, как чтец, не закончивший фразу.
Может, покушать? Яиц и сыру.
Может, другую купить мне квартиру?
Может, уйти навсегда, не вернуться,
где-то водой ледяной захлебнуться,
вспенить под током клетки былого,
вдосталь взорвать это важное слово -
жизнь. Ей взметнуться и смертью родиться.
Падаю... В выси?
Летается?
Мнится...