Ты закрываешь глаза,
ночь уменьшает боль.
Ты ждёшь, когда кто-то придёт сказать,
что будет всегда с тобой.
Что он дожидался сто тысяч лет,
чтоб коснуться твоей руки.
Что он не поверил в сто тысяч "нет"
и выламывал все замки.
Что он бесконечно искал и звал
твой взгляд среди тысяч лиц.
А если отпущенный срок был мал,
и падало солнце ниц,
бродил он в туманах, глотая смог,
надеявшись на успех.
Он даже дыхание твоё бы смог
легко различить из всех.
Он книги миров рвал за томом том,
уставший от пустоты.
Но складывал вновь, вспоминая о том,
что в них существуешь ты.
И если нет правды ни "за", ни "для",
то - в нём. Поперёк судьбе
он станет бессмертным, тебя любя,
бессмертье даря тебе.
Ты открываешь глаза,
день возвращает боль.
Ты ждёшь, когда кто-то придёт сказать,
что будет всегда с тобой.