Как мягко кисть бежит по краскам,
Как на холсте легла гуашь.
Скажите, разве не прекрасен
Возникший утренний пейзаж?
В воздушном танце мастер пишет
Рассказ о судьбах и игре,
Которую лишь блики слышат,
Ложась на утренней траве.
Услышьте, как великолепно
Творцом картина создана,
Штрихом тончайшим образ слеплен,
С одной лишь мысли рождена
Природа, реки, травы, горы
Из миражей и на холсты.
Лишь искренне дивятся взоры
Рожденью этой красоты.