У каждой реки своё русло, свой водоворот,
и брод или мост /может, маленький, может, понтонный/...
То сносит теченьем, то стиснет объятьями лёд,
вода вдруг туманом подернется волглым и сонным...
Но здесь, в междуречье: ни ветра, ни зыби, ни брызг,
и очень редки и почти незаметны туманы...
И я между делом свой парус заштопаю рваный,
что был раньше алым, но выцвел и вылинял вдрызг...
Бывает, река оборвется - стеной водопад,
звеня, грохоча и бушуя, летит в неизвестность...
Циклоны приносят то ливни, то грозы и град -
и между крутых берегов волнам душно и тесно...
А здесь, в междуречье, щекочет песка куркуму
безропотный дождик, какой-то бесшумный и вялый...
Исправлю я крен у руля, а под вечер, пожалуй,
у лодки своей буду я конопатить корму...
Все реки, как ты ни крути, попадут в океан,
бездонный, безудержный, горько-соленый, как слёзы...
Там пенных барашков капризный Борей-великан
бросает на острые камни прибрежных утёсов.
И здесь, в междуречье, не вечен засушливый штиль:
быть может, мой парус наполнится ветром однажды...
И я, в ручеёк запуская кораблик бумажный,
на судне своем поменяю раздробленный киль...
25.08.2014