Гроздь на кусте грустит.
Гость у меня гостит.
Сладкую, словно мед,
он эту гроздь сорвет.
И похваливши сорт,
выжмет янтарный сок.
Будет хмельным вино.
Будет печальным дно
чаши, когда допьем
мы эту страсть вдвоем.
И заскучает гость.
Слов - обещаний горсть
быстро отсыпет. И
прочь по ночной степи...
Куст облетит к зиме.
Спрячу лозу в земле -
чтобы в сентябрь гроздь
вспыхнула сонмом грез,
сладостных, будто мед...
Чья их рука сорвет?