Переулки пахнут чабрецом. -
Кровные: не выдашь, не продашь их.
Прячет город старое лицо
за тоналкой новеньких этажек,
молодясь, пытаясь удержать
выводок лихих и сумасбродных -
эдакий тщеславный падишах.
У счастливых не бывает родин -
и чужбин.
Прокуренный перрон,
однотипный в каждом захолустье,
выдает от города пароль -
и всегда при случае отпустит,
вытолкнет, как чрево зрелый плод,
на дорогу, этим сохранив их.
Город, я
тебя целую в лоб -
иртышовый, каменно-гранитный.
Оставайся.
Пестуй воробьев,
поправляй им перья и прощайся -
и прощай им, ветреным, свое,
будто залпом выпитое, счастье.
12.7.14