Вслушиваюсь, всматриваюсь я
в ночь дождливую, но только не в себя.
За окном размытый, тусклый блеск
фонаря, на лампе розовый рефлекс
от клеёнки. Блик пустил иглу
тонкую по колпаку. В углу
тень. Диван – и выцвел и облез.
Слышу капель дробь о жесть и плеск
в лужах. Ни конца ни краю нет
моросящему дождю! Мне – не уснуть!
Мысли бродят в голове: им не свернуть
с колеи накатанной. Поэт
спит во мне… Когда однажды в сон
погрузился я, – проснулся он.
26 августа 2014; ночью