Толкает в спину зной. И дух лесной прохлады
Лежит, едва дыша, на отмели речной.
Толпятся валуны – печальные громады,
Оставленные здесь на вечный водопой.
Иссушены горбы, но влажными руками
Течение, ворча, ласкает им бока.
И блики по воде порхают мотыльками.
Ах вот бы мне поймать такого мотылька!
А ночью, в полусне, когда лесной прохладе
Довольно будет сил ветра пасти в ночном,
Когда ночной паук впрядёт седые пряди
Косматой темноте, притихшей за окном;
Когда из всех щелей тревожными тенями
Полезут боль и страх, свивая нервы в жгут,
Врастая в мой хребет корявыми корнями,
Которые меня на сотню криков рвут, –
Я тайно соберу в горячие ладони
Снопы янтарных брызг, что сыплет мотылёк,
И новый день зажгу на тёмном небосклоне…
Мне только бы к утру добраться на восток.