Во мне достанет на сто лет
Печали. Грусти - лет на двести.
Кто не страдал, тот не поэт!
Страдать искусно - дело чести(?)
По разным поводам и без,
Почти что, как умалишённый.
В багрянец вот оделся лес,
А больше нравился зелёный.
Уфф! - Наконец, сменив жару,
Пришли дожди. Стал прежним Город.
Страдаю так - вот-вот умру,
До слёз, испытывая голод
По Солнцу скрытому во мгле
Незримой, властною рукою.
Что ж остаётся делать мне
С холёной, выспренной тоскою?
Зимою лета стану ждать
А летом - зимнего веселья.
По вёснам ласковым скучать,
Печаль вселенскую лелея.
Сказать по правде, тет-а-тет:
Причин для грусти нет и вовсе.
Не знала я, что я Поэт?!
Но мне о том шепнула Осень.