Я ослепла, наверное, день перед этим
Непонятным языческим маршем цветов,
Где восторженным воплем живое все бредит,
Вырываясь из правд, как из тяжких оков.
Почему этот пир ждет от мира оваций?
И когда мы решили - тепло на крови?
Что бедлам это все, понимает незрячий.
Кто идет, чтоб забыться – с сатаной визави.
Где зарыта от истины жизни та мера,
Что укажет нам всем, где идти, где свернуть.
Заклинаю вас всех слепотою Гомера –
Сердце зрячее выберет правильный путь.