Женщин, трепетно чтим и в своих воспеваем стихах,
Даже, если они нас однажды любить перестали.
Боль, осталась гореть поцелуя тавром на губах,
Как она иногда нашу память тревожит и жалит,
А порой, пригвоздит чистотой родниковою взгляд
И январь в нас плеснёт, свежим запахом первой капели.
И захочется вдруг,возвратиться в былое назад,
Да пути замели суетливо шальные метели.
Ничего, не пройдёт! Не смести, не забыть, не стереть.
Ах,как вербы цвели в том лучистом пасхальном апреле!
Но не может любовь так безвременно в нас умереть.
Просто, мы удержать почему-то её не сумели.
И не надо жалеть! Пусть, останется всё это сном.
Цвет калины в окне, и в ночи соловьиные трели...
Почему, мы храним эту нежность в себе на потом?
Чтоб дарить её тем, кто врачует нам горечь потери.