Неделю - дождь, и нет просвета
в природе, в мыслях, в бытие.
Я жду, как манну, бабье лето,
и уповаю в забытье:
придёт, и сплин души развеет,
вернёт природе должный шарм,
и листья яркие, с деревьев
упав на землю, зашуршат.
И паутинок невесомых
переплетутся кружева,
и не распознанной истомой
застынет неба синева.
А я, собрав дары земные,
надёжно в банки их сложу,
упрячу лето в кладовые,
а после душу обнажу,
и для стихов её открою,
для всепрощающей любви,
в твой сон предутренний зарею
проникну, нежностью обвив.
28.08.14