И мёд игривый мимо рта,
И разум рифмами застиран…
Какая всё же суета
Быть человеком не от мира,
Каким слывёшь, в иных умах
Сплошным являясь многоточьем,
За коим пасмурная тьма
Непредсказуемости строчек,
Привычка бредить по ночам,
Трезвея лишь перед рассветом
Да всё настёгивать сплеча
И так сгорающее лето.
Друзья мои, каков я есть,
Таким же и помру, наверно,
И мне оказанная честь
Казаться странным – правомерна.
Но без меня не стихнет Русь
Щеглами, песнями покосов;
А нужно будет, я вернусь.
Хотя бы ландышами в росах.
Фото моё