Вновь факела на площади, вновь строй
столь безупречно марширует в ногу,
за шагом шаг, врастая понемногу,
в бетонный склеп гудящей мостовой.
Век двадцать первый никого не ждёт —
в костре трещат провидец и астролог.
По небу дым, как гибели налёт,
как полевого морга грязный полог.
Под небом ярость, белая, светясь,
когтистой лапой трогает под сердцем
в миг обращая истых разноверцев
в своих адептов, через кровь и грязь.