Он шел по улице домой,
смотря на рябь канала,
деревья свили покрывало
из собственной листвы.
Он шёл, над чем-то размышлял,
легко прохожим улыбался,
и вдруг пронзительная боль,
рукой за сердце резко взялся.
Летели листья, плыл корабль,
он бледен, скрючен, даже стар.
Его сухие губы в такт
вторили: «мне же только сорок,
какая боль, а планов столько,
что нужно жить ещё постольку
как минимум мне раза два».
Корабль плыл, летели листья,
лежал на улице в пальто
мужчина с планами по жизни.
Внезапно дождь пошёл. Темно.