Грёз твоих, август, печален мёд.
Снов твоих, август, полна кровать.
Римским железом сотри восход,
август! – и дай наконец поспать.
Листьев тетрадных, чужих цветов
зрелая зелень не любит. Что ж!
В юности знаешь, как бьётся кровь:
старость расскажет, что значит – дрожь.
По городам пробежаться – так,
что растревожатся нимфы луж…
Вечное небо – и вечный страх,
сладкое чувство грядущих стуж!
Только лишь рыжая дымка дней
даст нам опомниться
от дождя…
…грёз твоих, август, искать на дне.
Снов твоих, август,
вернуть нельзя.
26.08.2014