Вечереет. Сижу на закате одна,
с тетрадкой своею в руках.
Чаша горечи выпита мною до дна.
Чаша счастья парит в облаках.
Разверзаю простёртую высь, и бегу.
И парю, не стуча каблуком.
Не скажу никому, что в себе берегу.
Что в груди вырастает, как ком,
как лавина. Несёт неминуемо вниз.
Что мне видится там, над землёй? Не каприз?
Не мой сон ли, который ждала столько лет?
Не мой Бог ли? Которому кровью завет
написала тогда, далеко от теперь.
Вижу, Бог словно барс, словно раненый зверь:
зол и немощен. Может, виновен чуть-чуть?
Может, вымучил тело и жёг мою грудь
своим счастьем, которое горше, чем хмель.
Своим зовом, который не ТАМ,
а - ТЕПЕРЬ..