Так трудно ночью в полудреме зазеркалья,
Перебирая хлам увядших отражений,
Достать точеную, блестящую реальность
Из рыхлой кучи несвершившихся свершений.
Когда по жилам вперемешку кровь и градус,
И сигарета сыплет пепел на колени,
Впорхнет в окошко неожиданная радость,
И за столом с тобою Бродский или Леннон.
Под утро сон меня укроет одеялом,
Душа умчится. В небеса? На дно колодца?
И будут встречи и разлуки с кем попало…
Вот только бога отыскать не удается.
28.08.14