Тонким пером по крылу самолета
Пишет луна, пробираясь во мгле,
В млечном тумане рысцою койота
Движется тень по уснувшей земле.
Плетью багровой зарницы сверкают -
Рвется на север фронт грозовой.
Полнится август от края до края
Сказкой опаловой - росной травой.
Небо опутано нитью жемчужной,
Не проницаемы взглядом луга,
Только моторы рокочут натужно,
И далеки белых вод берега...
Дух мой витает, как Слово когда-то,
Над хаотической, тягостной тьмой,
Движимый Светом музы крылатой,
Не устрашенный сознанья тюрьмой...
Он путеводит меня в неизвестность,
Не раскрывая конечную цель,
Не разъясняя туманные тексты,
Не обещая цветущий апрель...
Путь бесконечен - по зыбкой тропинке
Я тороплюсь, я лечу, я бегу,
Но - остаюсь на таежной заимке,
На опустевшем глухом берегу...
18-30 августа 2014 г.