-1-
В руках
Бумажное, но всё же "Чтиво".
Порывшись где-то в закромах.
То был Бродский.
Хотя уже не важно.
Читая полушёпотом
Что-то легкое о жизни,
Обдумывая, каков поступок тот,
И вроде бы уже преступник,
Но рук еще не замарал.
Это словно мыслить всуе.
В квадрате ли находится овал?
Холодный пот. Жара.
Но в меру. Учащённый стук.
Наверно, пора.
А то игра на нервах
Калечит и без того усталый слух.
Цветы на клумбе,
Наверное, пропали, увы!
И не отбрасывают тени,
Хотя промозглый вечер
Близок был.
Подходят двое.
Не поздоровались.
Я тоже.
Наверно, у тебя их было...
Хотя рассуждать об этом сложно.
Они куда-то в спешке собрались
И не хотели вовсе ждать.
Не стал тревожить,
Промолчал.
А значит, совсем уж скоро
Ты выйдешь из подъезда
Или не к тебе? И я ошибся.
А значит, не услышит рёв мотора.
И как в той альтернативной жизни,
Где избежав мнимого протеста,
Судьбе шальной уже не бросить вызов.
Всему виной у нас, наверно,
Излишняя инициатива.
Настал тот миг,
Где моя персона
Появилась будто призрак
Той несбыточной мечты.
Высечен оскал.
Очевидно, на подспорье,
Где обычай выточен,
Одетый во фрак
Трудолюбивый часовщик.
Минуя на обочине пикник,
Прыгнув в беспробудный мрак,
Где памятник себе воздвиг,
Радугой рисуя,
Миф,
Который остался без внимания.
И пытливым взглядом проводив
Тебя и их,
Найду в себе немного силы
Перебороть глухое бормотанье,
Чтоб не рвать тугую плоть,
И избежать душевного восстания,
И больше трепета не знать.
Где сердце, как мишени.