Ох, коротко здешнее лето.
Сибирь – это вам не Кавказ.
Но песен немало пропето
И в сжатые сроки у нас.
А сколько изведано далей?
А сколько истоптано троп?
А сколько мы дыма глотали –
Другим бы хватило по гроб.
А мы не успели заметить,
А нам было мало до слёз,
И мало баюкал нас ветер
На белых качелях берёз.
Уже начинается жатва.
Короче становятся дни.
Туманы на землю ложатся,
И лезут опята на пни.
И осень летящей походкой,
На крыльях листвы и дождя
Врывается в нашу слободку,
А вслед уже снеги глядят…