Сегодня траур короля.
Сегодня умер шут любимый.
Его лицо,во мраке всё...
И сердце,боль его сжимает.
Тот шут,прекрасен и хорош.
Он веселил,и поучал лишь.
И в светлый день,вот-тот.
Он вырвал,тот бокал с отравой.
Он будто знал...
И прибаутками,толкал на мысль.
Но пьян,король был в этот день.
И гнал шута...Крича о том.
Что вот его,могила лишь исправит.
Теперь в гробу,лежит тот шут.
И серый траур,в королевстве.
И шёпотом,наполнен весь...
Тот замок,у реки прекрасной.
Все в полу тон,твердят о том.
Что вот,шуту туда дорога...
Он слишком,предан королю.
Теперь о нём,напомнит лишь могила.
Пройдёт тот день,и с похорон.
Уж смело,грянет сорок...
И будут слуги,умирать.
Что смерти,этим двум желали.
Шута уж нет,лишь тень его.
За полночь,ходит в замке.
И в тронном зале,вновь сидит.
На месте,что зовут престолом...
А на могилке,милого шута.
Растут одни лишь розы.
Ведь королевские они...
И всех прекраснее,ей богу.