Подходит к концу наше странное лето:
Дней теплых как мало, а сколько ночей?
В стихах неизвестного миру поэта
Зажегся огонь, будто сотен свечей.
Поэт тот был болен. Прошлым он грезил.
О лете, в котором так было тепло...
Теперь он свободен, он тебя встретил,
И в темной душе снова стало светло.
Холодными днями тобой согревался,
Бессонною ночью мечтал о тебе.
Как хорошо, что с тобой повстречался,
Иначе бы он просто умер во тьме:
В своем бесконечном придуманном мире,
Который разбился на сотни осколков
О, как же мы теплым летом любили...
Разбили, забыли. Что теперь толку?
А Муза поэта отравой поила,
Внушала слова мудрым жалом змеи.
Его одиночество вмиг бы сгубило,
Но ты теперь рядом, влюбись, помоги.
О, Муза, довольно быть пиковой дамой!
Наполнен поэта любовью бокал.
Зажегся огонь, он снова тот самый,
Каким лишь однажды быть обещал...
Любить теплым летом способен хоть каждый,
Попробуй холодными днями согреть,
В пустыне сухой утолить мигом жажду,
Без крыльев попробуй, милый, взлететь!
Подходит к концу наше странное лето.
Спасибо тебе за него, за себя.
Стихи неизвестного миру поэта
Написаны для одного лишь тебя.