Бескрайние Российские поля,
Заросшие колючкой и бурьяном…
Лежит расхристанною бабой пьяной
Красавица – кормилица-земля.
По шёлковой траве бредут стада,
Затаптывая поросль луговую,
Влача бараном жизнь свою земную,
И в клочьях луг, как деда борода.
По косогорам домики вразброс,
Как старики, уставшие от жизни,
Забытые, в своей родной Отчизне…
И в окнах, как в глазах – немой вопрос.
Глядят пятиэтажки свысока
Средь рукотворных площадей и скверов,
Средь оголённых проводов, как нервов,
Вкусив сполна, как глупость велика.
И в сёлах из пустеющих окон,
Из родовых поместий-изваяний
Глядит печаль разбившихся мечтаний,
Попавшая к той глупости в полон.
И Правда притупила ясный взор,
А Кривда подбоченясь ходит смело,
Губя в живом и мысли свет, и дело,
Распространяя ядовитый мор.
А Опыт бродит старцем не спеша
И горько плачет об уснувшей воле,
Расхристанность законов на Престоле…
Но Память держит верная Душа.
Полынь-трава, как истина горька…
Но лишь вкусивший - открывает двери,
А просветлённый - изживёт потери,
Чтоб не было у выси потолка.
И станет снова Истина, как мёд,
А с ней могуч, как прежде - мой народ!