Последний день лета. Последний, последний,
последний глоток золотого вина,
что дарит нам солнышко каждый день летом,
что зимушкой пьётся лишь в солнечных снах.
Глотком не напиться и всё же, и всё же
я этот глоток ни за что не пролью,-
а, вдруг, он последний из милостей божьих,
что я с такой радостью сызмальства пью.
А, вдруг, он последний? - И я всё бросаю,
что солнцем не пахнет, во мне не звенит
божественных строчек и ноток сусалью,
а буднично где-то о чём-то бубнит.
И я всё бросаю - бегу без оглядки
в свой выцветший за лето чуточку сад,
где в травах пожухлых давно уже грядки,
но где каждый кустик и листик мне рад.
И я наслаждаюсь вином и бальзамом
из амфор последнего летнего дня,
забросив подальше дней трезвых пижамы,
что так мне мешали пить счастье до дна.
Эх, как я напился, в стихах растворился,
а кто-то мне ноет - потеряный день,
но я словно заново в звёздах родился,
а всё остальное, скажу - дребедень!
31.08.2014г.